Разве можно приручить ветер? Схватить, посадить в клетку, на цепь, на поводок? Нельзя ведь....

Он - воздух. Живой, подвижный, всегда ускользающий. Может обжигать зноем, так что трудно дышать. Становится тягучим, тяжелым, наполненным пряными ароматами трав и соленого моря. Манит расслабленностью жаркого дня, медленным временем. Хочется упасть в его объятия, сонно мечтать о чем-то...

А иногда вдруг обдает ледяным холодом. Становится пронзительным, колючим, делает больно. Устраивает такие сквозняки в душе, что негде спрятаться и нечем укрыться. Кутаешься, дышишь на замерзшие руки и ждешь, когда же стихнет эта ледяная буря.

Иногда спокойный. Как легкая рябь на воде, как обещание тишины и покоя. Иногда он - страшная буря: мечется, выдирает с корнем деревья, ставшие на пути, швыряет. С ним никогда не знаешь, что будет в следующую минуту. Любые прогнозы опровергает со смехом и преподносит новый сюрприз.

Разве можно полюбить ветер? Такой неуловимый, постоянно изменяющийся. Только-только, кажется, поймала, ухватила - и вот он уже снова другой и всегда не твой, ничей. Приласкает легким дуновением, поднимет в воздух шуршащие листья и летит дальше, сам не зная куда. 

Любить ветер трудно. Иногда почти невыносимо. Но и без него тоже никак.