Все чаще ощущаю себя в клетке. Как раненая птица, или лесной зверёк, или опасный хищник. Чувства запрещены, куда ни ткнешься  - везде железные прутья. Будь покладистой, будь послушной, будь ласковой. Спрячь клыки и когти, научись мурлыкать и лизать руки за еду. Разучись рычать и кусаться, здесь это никому не интересно. Здесь нужна мягкая кошечка, а кто ты - совсем не важно.

В клетке ведь должно быть хорошо. Надёжно, спокойно и уверенно. Почему же так хочется грызть эти прутья, биться об них до крови? Почему никак не выходит смириться?
По ночам снится лес. Или саванна. Там, где свободно, дико и по-настоящему. Там где нет ошейника и поводка. Там обнимает закат, а вечерний ветер шепчет на ухо и приносит запахи, от чего встаёт на загривке шерсть, а в глазах блестит огонь. Там не выжить без острых зубов, но как же пьянит эта свобода ...
Приходит утро, и в миске унылая еда, а впереди - трюки на потеху публике. Как узнать, кто сдастся раньше: я или моя клетка?