Секрет

-Вот скажи мне, когда ты в последний раз говорила с кем-то о чувствах? 

Вопрос застал врасплох. Почем я знаю? Я вообще забыла ,что это такое. Чууууувства...Звучит глупо и как-то угрожающе. В общем, я просто пожала плечами. Ответ она и сама знает. 

-Вот и я о том же. Какие, блин, чувства? Нам что, по пятнадцать? Здоровые тетки, извалявшиеся во всяком дерьме по самые уши. Злые, циничные, недоверчивые. Психанутые и частенько готовые убить полмира из-за ПМС. О каких вообще чувствах мы можем говорить?

Не со всеми из определений я согласна, но в общем и целом подруга права. Даже в пятнадцать она не бегала за парнями, что уж говорить про тридцать. Уверенная в себе, красивая женщина, которой эти самые чувства сто лет не нужны. Ей бы с клиентами, подчиненными и учредителями разобраться. А еще отвезти машину на СТО, сделать ремонт в доме родителей и не забыть забрать сына с тренировки. И все это сама. Чувства? Серьезно?

-Милая, ты знаешь, что я уже стала забывать ,что такое отношения и с чем их едят. Не то чтобы не хотелось - я же все-таки нормальный здоровый человек, и хочу быть нужной и любимой. Но писать мне по десять смс в день, названивать по вечерам и ныть "ну когда же мы увидимся?" - это уже слишком. Вместо того, чтобы в чем-то помочь, человек создает мне новые проблемы. Оно мне, спрашивается, надо? Разговор в русле "а что ты ко мне испытываешь" после месяца знакомства вообще стал апогеем всего смешного. Короче, я снова свободна и кажется мне, что мы с тобой вместе состаримся и тихо умрем в один солнечный теплый день. 

Нет, это уже слишком. Может, она и решила жить до старости в одиночестве, а я на такое не подписывалась. Я еще семью хочу, настоящую. Где верность, понимание и уважение. И семейные ужины, и совместные вылазки на природу. Как в кино, в общем. 

Да и подруга лукавит. Не такая она сильная и смелая, как кажется. У самой вон ручки дрожат и коленки трясутся, но делает вдох, выпрямляет спину и идет на переговоры с серьезными дядьками. Те ее побаиваются и между собой называют "стерва". А эта стерва вечером дома надевает розовую пижаму, закутывается в плед и ревет над мелодрамами. Или сыну на ночь читает. Или вот со мной вино пьет. А еще она любит жевательный мармелад, махровые халаты и мечтает о дочке, чтобы покупать ей настоящие куклы барби. Бросить всю эту важную работу к чертям и готовить для кого-то ужин. Только об этом никто не знает, кроме меня. А я никому не рассказываю. Потому что как только потеряешь свой образ равнодушной стервы - все, считай погибла. Растоптана, выпотрошена, выброшена. И какой мазохист после такого согласится снова на какие-то там чувства?

Вот такие вот мы - железные, непробиваемые, а на самом деле послабее многих. Просто притворяться хорошо научились. И совсем не хотим состариться с котами. Хотим того же, что и все: счастья и понимания. Только это большой секрет. Тайна.